Die Poesie ist,
ein sanfter Wind, eine kantige Ecke, ein spitzer Stein, ein einzelner Sonnenstrahl, ein grünes Blatt.
Sie ist nicht mehr als ein Tor, und gehe ich hindurch, eröffnet sich eine eigene Welt, die mich bewegt und berührt und die mich oftmals ganz still werden
lässt.
Unter grauen Regnewolken
schwimmen Fische über dem Wald.
Ein Taucher sammelt Kastanien vom Boden.
Der Wind weht
und wird zum Sturm.
Die Blätter fallen.
In den Ästen ist ein Schiff gestrandet.
Brücke über dem Tal
Unsicher,
schwankend der Weg über der Stille.
Und doch:
Sich der Veränderung anvertrauen
und die Erfahrung machen,
dass es sich in der Luft sehr wohl gehen lässt.
Man muss nicht alle Drachen besiegen.
Auf einigen von ihnen
sollten man wohl besser fliegen lernen.
Stählerne Riesen
stehen schweigend am Ufer der Wupper.
In der Schwebebahn über dem Fluss
sitzen die Menschen, ohne Worte
und müde vom Tag.
Die Lichter der Stadt tanzen
wie verlorenene Seelen
auf dem dunklen Wasser.
Aus dem Parkhaus stiert die Leere
grell und unheimlich in die rühe Nacht.
Nebel, klebrig wie ein Spinnennetz,
hängt in den kahlen Zweigen der Bäume.
Unter farblosem Himmel
fliegen schwarze Krähen,
vezauberten Brüdern gleich,
rufend durch die Abenddämmerung.
Es ist Herbst
wenn Spinnen
formvollendet
mit Brillanten besetzte
Häckeldeckchen häckeln
und an Spaziergänger verkaufen,
zahnlos und mürrisch
wie alte Teppichhändler.
